Non, rien de rien

Une soudaine obscurité étreint la forêt de hêtres du parc national des lacs de Plitvice. L’explication en surgit à l’orée du bois, parmi les panneaux sobe, zimmer, room qui hérissent les pelouses du village de Jezere : le ciel est extraordinairement bas et noir, l’orage accourt à notre rencontre. Les premières gouttes, lourdes et molles, s’écrasent sur la voiture alors qu’elle s’engage sous le portique de la frontière, le grondement du tonnerre cerne la voix du policier à qui je tends les papiers, les gouttes cinglantes se précipitent sur le sol en un rideau opaque, à peine les pneus posés sur l’asphalte bosniaque. On ne voit, rien, non, rien de rien.

En guise d’introduction à un voyage balkanique

Claudio Magris, dans l’un des chapitres de son livre intitulé Danube, évoque brièvement l’histoire d’un homme, sédentaire : il s’appela successivement au cours de sa vie Omerić, puis Omerov, puis Omerski. A la naissance ses parents, qui étaient turcs, lui avaient donné le nom d’Omer.

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Le Miño prend sa source à Pedregal d’Irimia, au nord de Lugo, en Galice. A 231 km de sa source et 76 de son estuaire, s’il reste Miño pour les habitants de sa rive droite, il devient Minho pour ceux de sa rive gauche : le fleuve se fait frontière. Une frontière puissante . A moins d’être un Popeye dopé aux épinards il y a peu de chance de la traverser en ligne droite à la nage d’une rive à l’autre tant le courant est intense, tant les tourbillons qui creusent son houleuse surface sont violents. Un esprit naïf pourrait penser que ces eaux tumultueuses suffisent à matérialiser la limite séparant deux groupes humains qui ne se racontent pas les mêmes fables, mais non…