Cinquante nuances de gris

Une envie d’hiver. Revoir le Fleuve, s’envelopper doucement de sa brume, s’assoupir dans son silence où ronflent les barges glissant, lentes, sur sa surface. Arpenter sans cesse ses berges entre immobiles branches anthracites et claquement d’ailes.

Sangsues

A présent je comprends qu’en fait j’évitais d’aborder la réalité et que tout ce qui m’arrivait dans ces mois de printemps  d’il y a six ans, où je me jetais à corps perdu dans un monde brumeux chargé d’événements mystiques, était une façon de me donner le change, une sorte de consolation ou plus exactement de fuite, afin d’échapper à ce que représentait alors notre monde, ou plutôt la réalité de ce monde. Quelque part au Canada, en 2005, un homme vide son stylo sur des pages. Remémoration, jusqu’à ce que l’encre s’épuise, sans être jamais très sûr de l’intérêt de la narration produite, de quelques mois de sa vie, à partir du 8 mars 1998, au crépuscule, sur les quais de Zemun où il a assisté à une gifle.

Lune rousse sur le Danube

La quiétude du fleuve, brèche de silence dans l’affairement de la nuit belgradoise. Encore que Belgrade proprement dite soit sur l’autre rive, non du fleuve, mais de la rivière, de la Save et que Zemun ne lui ait été rattachée qu’au milieu du siècle dernier.

Zemun, un vieux bourg de maisons basses colorées très Europe centrale,  île ceinte d’un flot d’immeubles qui doivent dater des années 60 et ressemblent d’ailleurs fort à nos bâtiments de ZUP, enlacée par le cours vert de la Save, enveloppée de l’onde bleue du Danube.

mrak

« Parfait. Cela aussi, c’est terminé. Il ne me reste plus qu’à écrire le titre. »

Le titre c’est mrak, Ténèbres.

…

…

Qu’écrire ?